Fiche livre

Le lavomatique, c'est comme un grand navire illuminé arrimé au bord de la chaussée. Il y fait une chaleur tropicale, on s'y laisse bercer par le ronron des machines, on y rêve de croisières en regardant le linge bario…

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"Il ne me l'a jamais chantée, sa Yiddish mélodie. Il s'y refusait, ce père secret et bavard, qui ne racontait rien de son enfance américaine. Maintenant qu'il est mort, je voudrais enfermer son histoire dans ma mémoir…

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À l'heure du dîner, la tempête s'abat sur la table de la cuisine et veut tout emporter avec elle, les assiettes, les mots, les cris et le plaisir de se retrouver avec ses parents. Du haut de l'arbre, l'enfant échappe…