Fiche livre

1 A force de rester immobile, Nick Sheffield commençait à s'ankyloser. Des courbatures envahissaient peu à peu ses épaules et sa nuque. Il s'étonna de constater que, après dix ans à gravir un à un tous les échelons de la hiérarchie, passant des fonctions de simple policier à celles d'inspecteur avant d'accéder au rang d'agent secret, il se retrouvait à faire exactement la même chose qu'à ses débuts : le planton. Il n'y avait pas d'autres mots pour qualifier son travail, qui consistait à attendre sans bouger pendant des heures que l'auteur d'un délit se montre enfin — en espérant que le type en question se déciderait à apparaître, ce qui n'était jamais certain. Nick avait toujours détesté effectuer les surveillances. Même lorsqu'il était gosse, la patience n'avait jamais été son fort. Il préférait largement l'action, plutôt que de demeurer aux aguets en ayant l'impression de prendre racine... Cependant, il savait cette corvée indispensable pour parvenir à résoudre cette sombre affaire. Il n'y avait pas d'autre moyen de coincer sa proie, pas d'autres pistes à suivre. Son enquête l'avait conduit jusqu'à ce ranch isolé. Il considérait la rapidité avec laquelle son équipe avait localisé l'endroit comme une victoire personnelle. Après tout, vingt-quatre heures plus tôt, il n'avait pas la moindre idée de l'origine des lettres et des e-mails de menaces adressés au sénateur Joe Colton, l'homme dont il était chargé d'assurer la sécurité. De nos jours, tout le monde et n'importe qui possédant un ordinateur et ayant accès à internet, il était très difficile de retrouver leur trace. En réalité, c'était un véritable défi. Heureusement, Nick était plus qu'à la hauteur lorsqu'il s'agissait d'enquêtes de ce genre, d'autant qu'il savait pouvoir compter sur l'aide précieuse d'un pirate informatique repenti, Steve Hennessey, qui travaillait à présent pour lui. La tâche de Nick consistait à trier ses hommes sur le volet puis, après les avoir formés, à les diriger de façon qu'ils fonctionnent de concert, comme une machine bien huilée. Nick se plaisait à penser qu'il contribuait ainsi à aider le sénateur à accéder aux plus hautes responsabilités du pays. Il était certain que, à moins d'un événement dramatique totalement improbable, Joe Colton deviendrait sous peu le prochain président des Etats-Unis. De son point de vue — et il faisait partie de la garde rapprochée du sénateur depuis près de dix ans —, personne n'était mieux qualifié que lui pour assumer ces fonctions. Nick ne se contentait pas de travailler pour lui, il admirait cet homme charismatique, ce qu'il représentait comme ce qu'il comptait accomplir dans le pays, une fois élu. Au cours des derniers mois, il avait vu Colton aux prises avec des situations qui n'avaient pas été toujours faciles à gérer ni favorables. Mais le sénateur avait affronté vents et marées sans que rien ni personne ne réussisse à entamer sa droiture ou sa détermination. Nick n'aurait sans doute pas passé les dernières heures dissimulé derrière une porte d'écurie entrouverte, à épier les alentours d'un ranch à moitié en ruine et provisoirement vide, pour quelqu'un d'autre. « Bon sang, que fabrique ce salopard ? » se demandait-il. « Va-t-il finir par se montrer ? » Patienter une heure de plus lui semblait une véritable épreuve et, à la perspective de devoir rester une journée supplémentaire à attendre, il se sentait bouillir. Il se faisait tard, le temps était à la pluie et les moustiques ne cessaient de le harceler. Du revers de la main, il frappa son cou pour en éliminer quelques-uns. Des gouttes de sueur dégoulinaient dans son dos, sa chemise lui collait à la peau. Il n'était vraiment pas à la fête ! Frustré, il poussa un gros soupir. Pourquoi le fou qu'il cherchait à coincer n'habitait-il pas une grande ville ? Dans un appartement situé en haut d'un gratte-ciel, par exemple ? Pourquoi fallait-il que ce type vive en ermite ? L'adresse IP que Steve avait par miracle réussi à décrypter avait conduit Nick jusqu'à un petit village qui figurait à peine sur les cartes. Il s'agissait d'un lieu perdu au fin fond du Texas, nommé Esperanza. Esperanza. Le nom semblait incongru. Même s'il ne connaissait que des rudiments d'espagnol, Nick savait que ce mot signifiait « espoir ». Or il était certain que, vu la taille et le peu d'activités de la localité, les seuls à pouvoir espérer un sort meilleur étaient ceux qui parvenaient à s'en échapper. Si Esperanza n'avait pas été une des banlieues de San Antonio, son GPS aurait sans doute été incapable de la localiser. Et la personne qu'il recherchait n'y vivait même pas. Elle habitait un ranch délabré à plusieurs kilomètres de son plus proche voisin, et encore plus loin du « centre-ville ».