Fiche livre

Chapitre 1 Grandpa disait toujours : « Si tu te retrouves au fond du trou, la première chose à faire est d'arrêter de creuser. » Elle semblait avoir le profil idéal, se dit Tyson Garnier en observant la jeune femme assise en face de lui : un peu enveloppée, plus âgée que la groupie moyenne, plutôt mal fagotée... Visiblement, elle n'était pas du genre à lui créer plus de complications qu'il n'avait déjà. — Pouvez-vous me rappeler votre nom ? demanda-t-il en feuilletant d'un geste distrait la dizaine de curriculum vitæ qu'il avait reçue. Tyson avait posé la question à voix basse. Il ne voulait pas réveiller le petit monstre de neuf mois qui dormait dans la pièce voisine. Il venait de passer vingt-quatre heures en tête à tête avec ledit monstre et ne tenait pas à renouveler l'expérience. — Dakota Brown, répondit-elle sur le même ton. Je ne vous ai pas envoyé de C.V., si c'est ce que vous cherchez. Votre ami Gabe Holbrook avait affiché une annonce à l'épicerie disant que vous alliez passer deux mois dans son chalet et que vous recherchiez une garde d'enfant pour la durée de votre séjour, mais je n'avais pas songé à présenter ma candidature avant qu'il m'appelle. La jeune femme le regardait droit dans les yeux, mais Tyson n'aurait pu dire à quoi elle pensait. Une chose était sûre, en tout cas : elle ne paraissait pas impressionnée par sa célébrité. Pas de battements de cils énamourés, de sourire aguicheur ni de boutons dégrafés sur un décolleté provocant. Manifestement, elle se comportait envers lui comme envers le commun des mortels — ce qui le confortait dans l'idée qu'il avait trouvé la personne idéale. Qu'elle ne s'ébaubisse pas devant lui pour le simple fait qu'il était une star du football américain était un point en sa faveur. Tyson repoussa la pile de C.V. sans quitter la candidate du regard. Son nom, Brown, était tout ce qu'il y avait de plus ordinaire, mais son prénom l'étonnait quelque peu. Dakota... Voilà qui était peu commun. Surtout pour une femme qui avait tout l'air d'être une métisse. Avait-elle du sang polynésien ? Indien ? Mexicain ? Ce n'était pas facile à dire. Mais sa peau café au lait constituait sans conteste son principal atout physique. — Vous n'avez pas d'enfants, n'est-ce pas ? reprit-il. Quand Gabe avait fini par le convaincre de venir à Dundee, Tyson lui avait bien spécifié qu'il voulait une baby-sitter sans enfants, mais il préférait vérifier par lui-même. Il était venu dans l'Idaho pour se préparer moralement et physiquement à la session d'entraînement de la fin juillet et, eu égard aux changements récents qui affectaient son existence, cela allait être assez dur sans qu'il ait besoin d'être davantage distrait. — Non, je n'ai pas d'enfants, dit-elle. — Etes-vous mariée ? — Non. — Gardez-vous d'autres enfants, actuellement ? — Non. Je travaille à la pharmacie. Je m'occupe principalement des produits de beauté. « Rien que de très ordinaire », là aussi, nota-t-il in petto. — Bien entendu, vous ne pourrez pas conserver cet emploi si vous travaillez pour moi, souligna-t-il. Il me faut quelqu'un qui soit disponible... Il faillit dire vingt-quatre heures sur vingt-quatre et sept jours sur sept, mais rectifia sa phrase à temps. — ... pratiquement tous les jours. — Je comprends, assura-t-elle. — C'est parfait. Parce que je veux pouvoir compter sur vous à cent pour cent. — Bien sûr, monsieur Garnier. C'est de votre fils qu'il s'agit. Au mot « fils », Tyson tiqua intérieurement. Il n'était pas prêt à avoir un enfant, mais Rachel, la sournoise, avait su déjouer ses défenses classiques. Il s'était laissé embobiner comme un gamin. Mais pourquoi le fait d'être père le rebutait-il à ce point ? Peut-être parce qu'il manquait sérieusement de modèle. Son propre père s'était tué en tentant de faire atterrir son petit avion privé alors que Tyson n'avait que deux ans. Par la suite, sa mère s'était remariée à quatre reprises à des hommes dont aucun n'avait la fibre paternelle... et avait divorcé autant de fois. Actuellement, elle était célibataire et vivait à Phoenix, dans l'Arizona. Il dut penser à desserrer les dents pour convenir : — C'est exact. Il s'agit de mon fils. S'il le disait assez souvent, peut-être finirait-il par y croire. « Braden est mon fils... J'ai un fils. Un bébé. » Il avait un test de paternité pour le prouver, ainsi que les souches des chèques qu'il avait donnés à la mère par la suite. Il avait espéré que cet argent suffirait, jusqu'à ce qu'une voix anonyme — celle d'une femme, sans doute une voisine ou une connaissance quelconque — lui apprenne au téléphone que Rachel s'occupait très mal de Braden. Pour vérifier ses dires, il avait loué les services d'un détective privé, ce qui l'avait conduit, en fin de compte, à prendre la décision qui avait bouleversé sa vie. Il était devenu responsable légal de l'enfant.